29 mar 2010

Utopía

Cuentan que el estado de la utopía
está habitado por melancólicos.
Guerreros de pluma y tinta negra
que emborronan hojas de viejas libretas.
Esos que viven de y por las ilusiones,
de ellos es el mundo,
[Ese que al igual que el viento
se escapa, huye entre nuestras manos
cuando creemos tenerlo preso]
pues son los únicos capaces
de abandonar el cuerpo
y unir su alma a la sustancia
de la que se hacen los sueños.

24 mar 2010

El mosquito enamorado

Hubo una vez una casa. La casa estaba pintada de verde, como el bosque que la rodeaba. En la casa había un rincón al que el sol nunca penetraba. Aquel rincón permanecia en una penumbra eterna. Escondido en él estaba el esqueleto de lo que un día fue un hombre. Dentro de aquel amasijo de huesos una araña afanosa construyo su casa, telaraña de arquitectura imposible. Cada día la solitaria y triste araña esperaba paciente a que algun insecto volador cayese en su trampa. Pero, por desgracia, dentro de aquella casa verde como el bosque sólo ella habitaba.

Un día un mosquito se colo en la vivienda por la rendija de una de las ventanas. Mientras volaba jugueton, diviso en el rincón oscuro el esqueleto y dentro de él a la pequeña araña. Inquieta, como de costumbre, seguía dibujando en el aire nuevos caminos con el fino hilo que ella misma elaboraba. No se sabe como, pero el pequeño volador cayo enamorado de la pequeña dama. El mosquito -poeta frustrado- descubrio que cuando miraba a su amada, su mente comenzaba a tejer palabra a palabra lo que su pequeñito corazón palpitaba. Escribió uno a uno los poemas inspirados en su musa y diosa, bella y eterna arañita solitaria; y en la noche, mientras su dama soñaba, arrojo las hojas de papel a la gran telaraña. Por la mañana, cuando la araña desperto y descubrio los cientos de poemas se enamoro de aquella caligrafia vigorosa, del amor de su amante desconocido y después de tanto tiempo, su olvidada sonrisa volvio a renacer en su cara.

El mosquito viendo la reacción de su arañita soñada decidio confesar sus sentimientos. Se poso en el centro de la telaraña esperando con su último poema en una de sus pequeñas patas. La araña detecto su presencia y se avalanzo sobre él, cual feroz depredador sobre su presa. Antes de que él mosquito pudiese decirle que era él quien la amaba en la distancia, la araña le había dado muerte y degustaba su carne enamorada. Safistecha, dejo solamente una pata del insecto al que había dado caza. Esta agarraba con fuerza un hoja de papel arrugada. La arañita se acerco y reconocio al momento la caligrafia de aquellos versos. Ultimos besos entintados de poeta enamorado.

"Lo mejor que hizo Dios fue crear tu sonrisa tibia y dulce.
Recrean tus labios el universo en un gesto magico.
Rincón donde aguardan pacientes las palabras al poeta.
Rio lento y sedoso de sueños claros.
Mi amor, no es mio, pues está dentro de ti por siempre.
Mi pequeña arañita solitaria".



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*Esta pequeña historia fue escrita hace unos años, pero me apetecio publicarla aquí

21 mar 2010

20 mar 2010

Pensamientos

Vuela. El pequeño y frágil insecto atrapado por siempre entre dos grandes y bellas alas.

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La libertad es demasiado grande para encerrarla en una sola palabra.

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Letanía inaudible de lobo hambriento.
Notas de violín serpertean en el aire dibujando mis pecados.
Lágrimas de barro petrificadas.
Miedos atávicos innombrables.
Me miras esperando la respuesta a tu por qué.
Pero sólo se apartar la mirada hacia otro lado,
huyendo de esos ojos profundos que me devoran las entrañas.

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Dicen que existe una calle en la periferia del cielo en la que los muertos condenados al exilio bailan al ritmo de una melodía silenciosa cada luna llena. Sus almas decrepitas y angustiadas se entremezlcan con las notas en el aire y aullan  pidiendo auxilio a la madre tierra. Danzan desgarrados por un pasado al que traicionaron. Se mueven espasmódicamente azotados por la pena eterna, llorando lágrimas de ácido corrosivo.
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En el vientre de la luna se halla mi guarida. Y mi himno es el aullido de un lobo herido y solitario. Al fondo se percibe la caricia del rio grácil y vigoroso lamiendo la tierra. Tibia la esperanza que me rodea. Necesito las palabras, pero amo más lo que no puedo explicar con ellas. Tirita mi sombra, le ofrezco mi vieja y sucia chaqueta. Sueño el sonido de unos pies descalzos chapoteando en el agua. Invento en la arena de la playa mis 10 mandamientos particulares y voy rescribiendolos cuando los borran las olas. Me obstino en romper el silencio a base de suspiros melancólicos. Se rompe la penumbra de la celda con el brillo desafiante de la verdad encubierta.
Solo al árbol milenario del pecado rezo mis plegarias. Mezclo mis lágrimas con la arena y con el barro esculpo tu sonrisa infinita. Perdono la ignorancia del que me odia sin conocerme. Son ciegos. Pobres los que usan siempre el cerebro y ahogan los sentimientos en una cantinela hipocrita. 
Brindo, por vosotros, con un vaso rebosante de cianuro. Es el final, aqui me despido.
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No me pidas que hable,
escucha como hablan
mis ojos tristes
en la distancia.
Entiende que me he rendido,
en realidad, nunca luche por nada.
Sólo deseo deslizarme
por la niebla
hasta alcanzar la dulce muerte,
tierna amiga que me ampara.

2 mar 2010

Sobre la facilidad de usar estereotipos

Hace unas semanas mientras veía la película Hotel Ruanda me di cuenta (como otras tantas veces) de lo perverso de los medios de comunicación y de la facilidad de usar los estereotipos para atacar, ya sea verbal o físicamente (por lo general lo segundo suele ser consecuencia de lo primero). Desgraciadamente esta mañana  he vuelto a tener la misma sensación y esta vez ha venido motivada por un artículo de José María Carrascal aparecido en el periódico ABC. El artículo en cuestión bajo mi punto de vista es un cumulo de generalizaciones sin sentido y bastante hirientes algunas de ellas. 
José María Carrascal

La primera perla que me ha llamado la atención ha sido la siguiente: “…mientras el ciudadano corriente convive con los inmigrantes en la calle, en su edificio, en el ambulatorio, en la escuela de sus hijos. Y siente miedo. Cada vez son más y más distintos. La inmigración es el cadáver en el armario europeo”. Y me preguntó yo, ¿los inmigrantes no son personas y ciudadanos también? ¿O es que por proceder de un país diferente al nuestro ya no son seres humanos?

Carrascal continua con este pedazo de reflexión: “Con italianos, españoles, griegos, portugueses no hubo problema (…) por integrarse fácilmente o regresar a sus países al cabo de algún tiempo. Pero como la curva demográfica de los países huéspedes seguía sin ofrecer suficiente mano de obra, sus gobiernos empezaron a buscarla en países extraeuropeos, Turquía, el Norte de África, con religión y costumbres muy distintas al de acogida. Es más, enemigos durante buena parte de la historia”. ¿Alguien me puede explicar que tiene que ver Turquía con el Norte de África (Marruecos, Argelia, Túnez)? Aparte de que ambos son países musulmanes, sus historias son sumamente diferentes. El primero se creó tras la debacle del Imperio Otomano, los otros fueron colonias de potencias europeas hasta el siglo XX. Por lo tanto, cabe la duda razonable de que sus modos de vida e incluso sus costumbres sean como poco  minimamente diferentes. Por otra parte, ya que le da tanta importancia a eso de la religión, incluso desde ese punto de vista existen matices (en ocasiones bastante grandes) entre los países musulmanes. No es lo mismo un sunni que un alevi o un chií, de la misma forma que no se puede afirmar que un católico, un protestante y un evangélico son lo mismo.

Pero quizá esta sentencia sea una de las mejores escrita por la pluma de José María “ (…)En parte, por comodidad, en parte, por arrogancia, al pensar que la superioridad de la civilización occidental se impondría a la de los procedentes de otras”. Solo le falta decir algo así como ¡VIVA EL HOMBRE BLANCO y su superioridad incuestionable! Que usasen estos vergonzosos argumentos durante la época de la colonización es comprensible si se piensa que alguna excusa había que buscar para invadirlos, pero que actualmente prosigamos con ese discurso eurocentrista dice mucho de nuestro sentido “democrático”. 

El siguiente párrafo es una joya: “Los musulmanes gozan de un poder casi omnímodo sobre sus mujeres e hijos. Poder al que tendrían que renunciar en caso de convertirse no ya en cristianos, sino simplemente en occidentales. De ahí su resistencia a integrarse. Sus mujeres, no. Sus mujeres saldrían ganando. Pero sus mujeres tienen muy poco que decir, metidas en sus habitaciones”. ¿Es incompatible ser musulmán con ser occidental o europeo? Bajo mi punto de vista no, y os pongo un ejemplo. Si un español (español de pura cepa –que diría este señor, con madre de Parla y padre de Zamora), de esos que son ciudadanos de a pie, se convierte al Islam ¿deja de ser español, europeo y occidental para pasar a ser únicamente un musulmán con pretensiones terroristas? Me viene a la memoria el nombre de Yusuf Islam que, supongo, a muchos de vosotros no os suena pero quizá si el de Cat Stevens, un músico británico que se hizo bastante famoso durante los años 60 y 70 con canciones como Wild World o Moonshadow y que a finales de los 70 se convirtió al Islam, cambiando su nombre por el de Yusuf y esta vez teniendo bastante éxito entre el público musulmán con canciones como A is for Allah.

 Cat Stevens
 Yusuf Islam

Como dice mi abuela no tienen nada que ver las churras con las merinas y no tiene nada que ver ser musulmán con respetar las leyes de un país, porque en España también hay muchos que maltratan y asesinan a sus mujeres, y son cristianos. Por otra parte, afirmar que todas las mujeres musulmanas tienen poco que decir me parece una estupidez y de las grandes. Quizá sea que nos empeñamos en no escucharlas y prestamos más atención al hiyab que les cubre la cabeza y no a las ideas que tienen dentro de ella.


Hay muchas más afirmaciones dignas de mención, pero creo que lo poco analizado desacredita el argumento del señor Carrascal, sobre ese Islam "monolítico, inmóvil y enemigo de occidente". Sólo espero que esta vez la población sea crítica con  esa tinta malgastada escribiendo estupideces xenofobas.